塞巴斯蒂安沉默了一瞬。然後他把手里的啤酒瓶轻轻碰了一下高奕的瓶口，玻璃碰撞发出清脆的一声，像某种无声的约定被敲定。
「留下。」他说。不是请求，也不是命令，只是一个很轻很简短的句子，像一颗足球被轻轻推过中场线，等待着对面的人决定要不要接。
高奕看着他，yAn光照在那张疲惫却依然英俊得惊人的脸上，眉骨的旧疤、眼下的Y影、乾裂的嘴唇，每一处都在说这个男人已经很久没有好好对待过自己。但那一双眼睛，灰蓝sE的，辽阔的，像潘帕斯草原冬季的天空。
他在那双眼睛里，看到了很多年前那个在博卡区街头踢球的少年。
「好。」他说。
窗外，拉博卡的海风继续吹着，把那栋老楼的窗户吹得轻轻作响。唱片机沙沙的空转声在客厅里回荡，等待着有人去换下一张唱片。
而塞巴斯蒂安·里克尔梅在他职业生涯最漫长的那个冬天里，终於等到了第一个可以睡着的午後。
不是因为那瓶难喝的啤酒，也不是因为窗外渐起的风。
是因为那个十七岁时一句话都不敢跟他说的小孩，在十六年後，拖着行李箱撬开了他锁了三个礼拜的门。
然後说了「好」。
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